En los breves minutos
en que tu amargura se ausenta
y quizá sin quererlo me liberas
de ser este enfermero roto
recupera la luz su vibración de alborada.
El hoyuelo olvidadizo de tu mejilla
responde raudo a una alquimia lúdica
que nos aleja de aquí
o que nos deja aquí
pero nos saca de ahora.
En tus ojos hay haces azules
que dicen lo que callas;
que estuvo bien vivir,
que tanto imbécil dolor poco ya importa.
De otro lado nos llegan
esos breves minutos
y allá mismo se van
ya sin nosotros.
Han vuelto a mezclarse de mañana
las aguas que durante la cena dividimos
al rellenar las copas de licor.
Hemos dormido juntos tú y yo.
En pocas horas de socavones y grutas
(entre la lengua y la uretra) maduraron,
envejecieron siglos.
Por nuestros órganos porosos recogieron
a ciegas grumos y terneza, crémor y ponzoña
entre las flemas oliváceas de nuestra desazón.
Han vuelto a encontrarse de mañana
los cuerpos lacios que el sopor separó.
Hemos dormido muy lejos tú y yo.
Cada quien su marasmo y su depuración.
Al rozarnos de nuevo hemos abierto
una babel tartamuda de aversión y torpeza.
Pero en el agua añeja que se enrosca y se hunde
se entremezcla otra vez la aleve limadura
de los imanes que nos aliaron por la noche
y vuelven a danzar ya sublimados nuestros cuerpos.
